Era umida quella mattina l’erba di Waterloo…..c’era la rugiada dei mattini che precedono l’estate …..ancora il sole doveva alzarsi a salutare il nuovo giorno ed i falò scaldavano il caffè annacquato …nessuno di noi aveva dormito quella notte di Giugno…..la pioggia si era unita alla rugiada e c’era fango fra la verde erba….ci si schierava al sorgere del sole attendendo che la pioggia smettesse di bangnarla….era grigia e buia quella giornata….era la giornata per morire sull’erba di Waterloo….si faceva la storia d’Europa quella mattina di Giugno….poi il fumo, l’odore infame della polvere da sparo, le grida, i nitriti di cavalli, le salve di cannone ed i colpi di moschetti coprirono i campi…calava il sole sulla sera….s’udivano solo più i lamenti dei feriti….coprivano le violette calpestate i giovani in terra sui prati….non era più verde l’erba di Waterloo….l’aveva arrossata il sangue sprecato della gioventù d’Europa ….ho lasciato il mio cuore sull’erba di Waterloo….ho lasciato la mia giovinezza sui prati a Waterloo….e sfioravano il fango i miei capelli….era morbida l’erba sotto la mia schiena….smise piano piano di farmi male la palla di moschetto….scivolava via in silenzio la mia vita fra gli steli piegati in terra…..sono rimasti solo piccoli bottoni ossidati…oggi nella terra dei prati a Waterloo….sono rimaste le palle di cannone nella terra di Waterloo….siamo rimasti noi fra l’erba umida di Waterloo……sono sfioriti sulle piante i nostri amori ed i nostri sentimenti…sono lì nelle cortecce delle querce di Hougoumont….e nella notte cantano la Marsigliese le foglie al vento…..e tra quelle foglie ci sono i ricordi…lo scorrere lento della Senna…il viso di lei riflesso sulle dolci acque…Parigi immersa nel profumo delle rose di Maggio….il passo leggiadro di lei fra le vie antiche…il profumo dei suoi capelli….il colore dei suoi occhi…l’ultimo pensiero….sfiorito fra il fango…l’odore della polvere nera….il fumo…l’ultimo pensiero…sfiorito con i nostri cuori….
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